Basse messe

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Qu’Elise ainsi s’amuse, ose
Cet anti-sacerdoce, us
A s’animer jusqu’à l’os,
Mène au ciel, écrit la Muse

Au plaisir doux que sa rose
Caressée avec Phœbus
Lui procure sans pathos !
(c'est ainsi qu'élise abuse)

Derrière une porte close,
Un diacre dont le cursus
S’étendait extramuros
Roulait une idée obtuse

Ces canons du plaisir réjouissent les âmes obtuses !

"Et je salue Dame Oxalys, qui arrive au moment même où je poste, avec peut-être quelque révélation..."

Désolée, Sieur Salus, aucune révélation sur ce coup-là
Seulement une confession (mea culpa) : j'ai adoré !

La jubilation si bien décrite me rappelle un poème de Germain Nouveau que j'avais glosé tellement je l'avais trouvé "divin" :
https://lespoetes.net/poeme.php?id=2132&cat=ph

Je remercie Dame Oxalys Pour son bon goût (Germain Nouveau) et sa comparaison flatteuse (Germain Nouveau !)

Qu’Elise ainsi s’amuse, ose
Cet anti-sacerdoce, us
A s’animer jusqu’à l’os,
Mène au ciel, écrit la Muse

Au plaisir doux que sa rose
Caressée avec Phœbus
Lui procure sans pathos !
(C'est ainsi qu'élise abuse)

Derrière une porte close,
Un diacre dont le cursus
S’étendait extramuros
Roulait une idée obtuse

Sur la blancheur de chlorose
De cette étrange Vénus
Assise au cœur du naos
Avec cet air faux de ruse...







Ce message a été édité - le 10-02-2019 à 21:09 par Salus

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] What a mess, What a chaos!

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Qu’Elise ainsi s’amuse, ose
Cet anti-sacerdoce, us
A s’animer jusqu’à l’os,
Mène au ciel, écrit la Muse

Au plaisir doux que sa rose
Caressée avec Phœbus
Lui procure sans pathos !
(C'est ainsi qu'élise abuse)

Derrière une porte close,
Un diacre dont le cursus
S’étendait extramuros
Roulait une idée obtuse

Sur la blancheur de chlorose
De cette étrange Vénus
Assise au cœur du naos
Avec cet air faux de ruse,

Envahi de couperose,
L’âme au bord du terminus,
Dévoré des feux d’Eros,
Ebahi par cette intruse.

Qu’advienne l’apothéose,
Et vite, avant l’exitus
Qui emporta l’albatros
Foudroyé par la méduse.

Cette fin que l'on suppose ?
Comme errante l'Exodus
Et le vieux mégacéros,
Elle disparaît et s'use...

Salus ça n'a rien à voir mais tu me fais penser ici à deux trucs: d'abord aux "trois messes basses" de Daudet et puis à Trenet avec sa "Folle complainte" dont l'extrait ci après n'est pas à mettre entre toutes les mains si j'ose dire…
"...La bonne n'est pas sage
Mais on la garde encore.
On l'a trouvée hier soir,
Derrière la porte de bois,
Avec une passoire, se donnant de la joie…"



Ce message a été édité - le 11-02-2019 à 12:21 par Pierre

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] une passoire Anouilh!

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Peter tu es un obsédé de la passoire
as-tu des taches de douceur ?

je m'appelle Elise et Chlorose
je réside dans un iris
c'est écrit dans ma poésie
lisez abusez de ma prose



Ce message a été édité - le 11-02-2019 à 13:56 par Violette

Cette fin que l'on suppose ?
Comme errante l'Exodus
Et le vieux mégacéros,
Elle disparaît et s'use...

Ça ressemble à l’overdose,
-On le soutient mordicus-
Conduisant chez Thanatos
L’obsédé/e qui trop perfuse…

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Audacieux, et jouissif, si j'ose m'exprimer ainsi.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Le thanato-nécro

Sur les pierres à feu
Que l’on appelle stèles
Il choisit ses amantes
Toutes femmes éteintes
Flammes feues
Rigidifiées enfin
Il les étreint glacées
Il déniche les vers
Des orbites nacrées
Il teint les peaux
A feu à sang
Et redonne le fluide
Aux joues de ses poupées roidies
Il arrache leur cœur
Entre ses mains sanglantes
Et leur donne à croquer
Dans la nuit on entend
Les grincements feutrés
Des dents
Ses bombyx sont cloués
Au mur des insomnies
Et quand leurs élytres s’écrasent
Il souffle à sa fenêtre
Sur les cendres
De l’effemmerité.