Ratage programmé (sonnet lourd d'un gauche)
Au ciel de ces cils, là, j’avais croché mon cœur
En criant « Cécilia ! vois-tu comme je t’aime ? ».
Mais l’amour ne fait que le mâle en mon poème
Et je n’ai jamais su y joindre la douceur.
Elle s’en alla donc un beau jour de carême
Me laissant sous la pluie qui arrosait les fleurs
Apportées pour lui plaire et perdaient leurs couleurs
Au ruisseau d’une larme essuyée d’un teint blême.
Et mon tarin s’assèche à la rime tarie,
Car sans eau point de pleurs et point de poésie !
L’amour ne souffre pas le seul état liquide
Il faut y ajouter l’esprit que je n’ai pas
Qui sert aussi là haut dans les ébats des bas
En ces monts parfumés où Cécilia se ride.
