Mes langes…

Étoiles de rosée, au cœur de vos oreilles,
Dépleurez l’infini du jardin où l’oiseau,
De son bec a claqué sa dernière merveille,
De son flanc saigné noir son chant de damoiseau.

Sur sa nuque a roulé le sanglot souverain,
Le sanglot de cet homme aux pieds d’argile sèche.
Le vent emporte-t-il, dans le creux de ses reins,
Le souffle et le brasier jusqu’à la fine brèche ?

Quel démon chantera la roche et la vermeille
Mer où meurt, gît, mugit, cet air de Rossini
Funèbre dans lequel la sapience ensommeille ?

Quand fébrile est la plume, est vive la tempête !
Nulle rature de nature n’est déni ;
Seul persiste le pouls du temps qui pulse en tête.

Je ne comprends rien mais ce n'est pas suffisant pour que je n'aime pas...
Et puis dès qu'on parle d'oiseau et de sang je pense à Chrétien de Troyes et à la quête alors hein...

T'inquiète Pierre, je me suis servi d'un znarfisme de La source qui m'envoya d'évidence à Rimbaud. Je me suis alors laissé porté de crêtes à crêtes allusives de Rimbaud à Nerval, de Prévert à Shakespeare (d'où le titre), sans trop réfléchir - ça m'arrive parfois, quand je suis en forme. Puis, une fois l'œuf pondu, on regarde quel poussin poussif il contient éventuellement.

C'est une manière que je pratique parfois.
Elle donne des aises...

Un mélange intéressant....;-)