Ne m'attends pas, Morphée ! en ta course épuisante ;
J'ai bien le temps encor, par défaut de rêver,
De me laisser aller, dans le songe élevé
Qui ne dépose rien, hors ma chute cuisante.
Être sorti du mythe, en la raison dansante
Qui jette l'empyrée, où là s'en vient crever
Le plus petit atome au soleil énervé,
Laisse toute durée uniquement faisante.
L'infini, sans relief, est une terne paix
Où personne ne craint de supporter le faix
D'un jugement faussé, face à l'incertitude.
La rose cultivée ici, jamais ne pique,
Dans ce jardin propret, qui pousse en utopique;
Ne m'abandonne pas sur cette platitude.
©JIM
