Le melting pot de mots

Les mots, ces mots français grâce auxquels on voyage,
Latins, pour la plupart, du lexique, maillage
Et glissement du sens et du son sur mille ans,
Les noms, ces noms d’oiseaux, des moineaux aux milans,
De la guerre à l’amour, depuis le babillage

Au monologue grec, avec ou sans hapax,
D’un timide incipit à l’étoilé climax,
Usant de l’antonyme en jurant l’homophone,
Quand du matin, satyre à l’après-midi, faune,
L’Hellène au Romain donne un air de contumax.

Anyway, l’émotion, mais surtout le commerce
Oh my god ! Qu’est-ce trou, cette incroyable gerce ?
- Te souviens-tu, Darling, tu jetas ton chewing-gum,
En plein sur le parking, il restait du bacon
But it’s raining again, what a fucking averse !

Aujourd’hui, ramadan, donc point de déjeuner,
Sucre, alcool, abricot, walou, rien n’amener ;
Lors s’occuper du chiffre et faire un peu d’algèbre
Et si c’est trop coton, le hasard sur la lèvre,
Attendre le zénith, l’azur, imaginer.

- Je passe. Eh t’as du feu ? J’allume une Gauloise,
Au temps de l’alouette, auprès de quelque eau d’Oise,
Près la bruyère, marche et j’aime ce chemin,
T’embrassais sous le chêne, et sur son ton sein ma main,
Ruth, Graziella, Jenny, Tassadit ou Françoise.

Complexe est cette langue, est notre toit, pardi !
Quand du krak à l’igloo, du sweet home au gourbi,
Comme l’on déménage et comme on emménage
Sur la route, Babel, en suivant ce nuage
A vivre de sa pluie aux portes du tipi.


Certains en paréo, d’autres en anorak
A siffler du raki, s’enfiler de l’arak
Tchin-tchin ô mes Amis ! Et soufflons sur les braises,
Il nous reste au dessert d’appétissantes fraises,
Fraternité du mot, peulh, islandais, kanak !

Surprenant, virtuose et réjouissant !
- Y revenir pour saisir chaque facette,
Les clins d'yeux, les références se hissant
Sur un parler divers d'où le ton fat cède.

Dès lors qu'on ne ferme pas la porte aux flux entrants, la langue s'enrichit, sous réserve que l'acquis ne s'amenuise pas par défection programmée, que le présent ne se réduise pas à la fine couche de l'actuel le plus immédiat. A creuser sa langue, on découvre ses racines mêlées à d'autres dites étrangères. En remontant le temps, pour comprendre notre langage quotidien, par de-là le français dit ancien et déjà fort divers de langues locales, on recontre les vestiges toujours actifs, non seulement du latin et du grec, de l'arabe autant que du germain, voire du finnois (ham qui donna hameau et Hambourg) et du scandinave flana qui donna flâner (on voit que l'accent circonflexe ne désige pas toujours la perte d'un « s »...). Ainsi, creuser le présent mène à l'ancien, à l'encontre des étranges voisins, et c'est de cela que nous devons constituer le demain. Le contraire de l'assèchement, de l'isolement et du conflictuel. Dans un jardin, sous la surface visible, toutes les racines de fleurs variées s'entrecroisent. Tout poète devrait être philologue, et c'est bien l'orientation choisie par l'institution civilisante...
N'étant pas un héritier, il me faudrait 50 ans de plus pour savoir enfin où aller et mettre sur pied le moyen d'y aller. Mais les héritiers ont d'autres buts plus restreints.

La richesse de Babel plutôt que sa perte : un melting pot réjouissant qui fut et sera toujours le creuset de notre langue. Merci pour ce bel exemple.

Salus,

Le mot, comme une rose, épanouissant
La pensée ou l'idée au plus haut, mazette !
Ainsi, notre esprit vogue, on va devisant
Sur les signes d'Uruk ou bien de Rosette.


Jim,

Passionnant tout ça.

Si vous avez cinq minutes, prenez un quart d'heure pour parcourir cet ouvrage au titre provocateur qui par l'étang qui court remet l'église au milieu du village ( à moins que ce ne soit la mosquée au milieu de la cité) :
Nos ancêtres les Arabes


Arielle,

Plaisir, merci. Une langue bien vivante...

Jouons les Champollion, pour, en nourrissant
Notre lexique, étoffer cette gazette
Sise au site en lequel nous musons, lisant,
Grouillant, tous ces vers, de l'a jusques à zède !

Que de mots en ta quarte ! est éblouissant
Cet hendécasyllabe et notre causette
Glisse d'un glyphe à l'autre. Il est tout puissant
Ce vers qui tombe enfin dans notre épuisette.

Mais l'errance de la césure se sent
Et parfois j'entends quelque son qui caquette !
- De Verlaine il nous faut prendre la casquette
Pour que le mot coule, en un vers comme en cent

Sûr que notre tympan, dans cet impair, guette
Un rythme confortable, un son sous-jacent.
Je tente le 6/5, au tonique accent,
Bridant ce rythme ainsi d'aller en goguette.

Je l'adopte moi-même, un rythme décent
Dont la césure arrive où le son qui quête,
De l'oreille attentive une ardeur coquette,
Monte un peu dans les tons...puis soudain descend !

Si l'on faisait un break (?), morte est ma raquette ;
Laissons souffler Pégase, au ciel, hennissant.
Quelque temps, assoupi, sur une banquette,
Serait extra pour moi qui vais, vieillissant.


["quette" ou "quête" ?
Le belgicisme "quetter" existe mais je doute que ce soit celui-ci que tu voulais employer (?). ]

Tu as raison, mais pisque le belgicisme existe, yaka dire que je l'ai fait exprès ! (je corrige, quand même, je pensais aux petites sœurs quiquette...euh ! qui quêtent dans les églises !)

- Mais ! si l'on se repose il faut qu'on s'inquiète :
L'autre, l'œil aux aguets, va foncer, bissant
De son quatrain la rime, avec, l'épissant,
Un ourlet, un galon, l'or d'une aiguillette !

Ok, continuons ; l'art de la conquête
Est fait d'abnégation, nul vent rugissant
N'aura l'heur de baisser la fière trinquette ;
Cabotons, cabotons, du flux au jusant !



[ "quêter" et le belgicisme "quetter" n'ont pas vraiment le même sens (je ne dis pas ça pour stopper le match)...]

Et donc nous reprenons : cette sœur qui quette
En sortant de l'église, avec Dieu consent
L'arrangement constant né de la requête,
Si constante elle aussi : ce ventre qu'on sent !

Monsieur le curé, lui, prêche et puis muguette
Les dames du quartier ; son désir naissant
Donne à son ostensoir, bientôt turgescent,
Le plan de laisser choir sa tendre maguette.