Dans un coin du plafond, il guettait les moustiques,
Son cerveau si reptile était mû par la faim ;
J'étais alité, bête et n'attendais, qu'enfin,
Me ravisse la fin aux notes extatiques.
Dans son oeil globuleux, le hurlement d'un loup
Traçait sur la couleur -et sa langue était vive-,
Une intention, une autre flèche qui ravive
Un jeu de dé qui reconditionne en un coup
Ce lent acharnement à comprendre la vie
A se plier à notre ancêtre et l'on se fie
Au coeur de l'accélération,
Dans ce coin du hasard, Margouillat, c'est la nuit,
Et si ton estomac, parfois dort et s'enfuit,
Tout nous est permis : la fiction.