Tropiques

La fleur de l’hibiscus devint une gargouille
Et coulait son parfum au chant du margouillat ;
Avant que l’acuité de mon œil se brouillât,
Je vouais mon regard au banian, sa rouille,

Dans l’enchevêtrement de ses bras mordorés,
Où quelque paréidolie avait encore
A dire un paradis que mon cœur aime, adore :
Voir tous les végétaux, sous tes traits, décorés.

Sous cette véranda, comme à l’abri, je pense
A ton regard, à ton sourire et tout m’emplit ;
Des tonnes de pluie ont l’heur d’être notre lit,

Quand ce rêve se pose et que surgit la danse
Du souvenir, alors la brousse enfin s’endort…
Ah ! J’aimerais tant que m’emporte ainsi la mort.

...Ce topic du tropique où Capri corne !

... Je ne crois pas que j'y retournerai, c'est soûr...

Un rêve de Tropiques dont on aimerait ne pas se réveiller...

J'y vis en filigrane et, toujours, m'accompagne,
Sur les mers, en campagne -elle habite mon crâne-
Cette tendre compagne et, face à tout bourane,
Elle aide au mélodrame et rend le sort moins bagne.

A la relecture on sent mieux l'émotion,
Il y coule un peu de spleen avec la pluie
Et sur ta mémoire, où ton calame appuie,
Le souvenir pousse, heureux et libre scion.

Voilà pourquoi tes belles poésies aux souvenirs de ces îles paradisiaques !...

Merci de nous les faire partager....

Salus,

Sous cette eau tiède et dans la végétation
Si dense à la couleur viride, inouïe,
Tout nous invite à quelque méditation ;
C’est là que j’erre et m’en vais quand je m’ennuie.


Mâcha,

Plaisir. Merci à toi.

L'ennui, c'est comme un poème en gestation,
Un qu'on pêchera, les doigts dans son ouïe,
(Ouch !) dans l'océanographique station.
(Mais avec tout ça, la rime s'est amuïe...)

(Je me servirais de la langue chaouie,
Que la rime colle à la perfection :
Cette diérèse est à mort fiction
Telle une autre inconnue : une Sahraouie.)

C'est l'Afrique (au nord), là, pour cette session ?
- J'y baignais, jadis, ma pauvre âme éblouie...
...Dont au Diable, alors, j'acceptais la cession !
(Laquelle âme en fut bien mieux épanouie)


- J'arrête ici mon vers trop plat ;
Rien ne me plaît, mes mots si faibles
Semblent de sable, et sans éclat !
(Les Muses ne sont pas fiables)