Patience
Ce petit geste où son doigt pulse
Un peu d'air, d'un arc hésitant,
Quand elle joue avec un puzzle
Dont la pièce, lui résistant,
Refuse de trouver sa place,
Ce mouvement, né de la main
Qui s'impatiente, la délasse ;
Et reportant au lendemain
Ce travail - à mon goût supplice -
Elle dit, malicieusement :
"A Dieu ne plaise que se plisse
Tant le grand front de mon amant ;
Je m’arrête, ça t’embarrasse ? "
Elle m'embrasse - je m'y prête !
