Ses purs ongles très haut dédiant leur inox
L’Angoisse, ce minuit, soutient, il y a pire,
Maint rêve vespéral environné de phlox
Que ne recueille pas de cinéraire empire.
 
Sur quelconque crédence, au salon nulle box,
Aboli bibelot d’inanité de cire,
(Car le Maître est allé publier des infox
Avec un seul objet : ses ennemis occire)
 
Mais proche la croisée au nord, ça fait plaisir,
Agonise selon peut-être le désir
Des licornes ruant des feux à l’équinoxe,
 
Elle, défunte nue en ce miroir, fakir,
Que, dans l’oubli fermé par le cadre orthodoxe
De scintillations sitôt l’heure du kir.