Voici ce qu'il arrive à celui paresseux,
ainsi que maladroit, qui, mu par la fringale,
voulut, passé minuit, qu'un bon pâté s'avale,
trouvant qu'en l'occasion, il était bien chanceux.
Qu'importe l'heure au brave, au jour comme à la nuit !
Enfermé dans un pot épais, sous vide, en verre,
il me narguait tandis que, pour tromper l'ennui,
ma main tentait l'ouvrir, par un geste sévère,
munie d'un long couteau à la lame dentée,
moins fait pour caresser que pour trancher le pain,
dessous le caoutchouc de s’efforcer en vain,
sans juger qu'à son tour serait tôt déjantée...
Ce fut elle en effet qui, cédant, arrosa
d'un sang épais, les fleurs potées du mimosa !
©JIM
