À celui ou celle qui lira ces lignes,
Tu y trouveras ce qui fait l'être:
Pur hymne où le choix de finesse erre
À ce rythme, où, rêve dit vivats des rimes,

L'âme luit pour faire divin art d'esprit,
Plume y voue de foi, de lyre, étaye,
Lucide, où le roi, ce digne esthète,
Voit le signe au ciel que myriade extime.

Dans ce langage intime, tous les préceptes
D'encre sans cage, invitent où l'air est preste,
Au bon gré des douces ascendances

Pensée vogue et navigue au sommet des nues,
L'homme, au vrai, est souffle, par cent danses,
Grand écho de l'appris, coloré des brumes.