Détachement

Ecrire,
Bien sûr !
L’azur ?
Sourire

Et penser
Sur la page,
L’encodage.
S’amuser

Au dépliage
De l’émotion,
Quelle obsession !
Enfantillage :

Ô coffre à jouets,
-Ma malle à malices,
Où lemmes complices
Glissent aux rouets

Qu’un pied de muse guide-
Ne cesse de grandir,
Du zénith au nadir
Quand seul, la nuit, lucide,

Je sens l’odeur de la mort,
Et l’oubli qui se profile,
Accoutumance servile
Au néant, mon réconfort :

Sur l’immense plage, vacance,
En calligramme, en mandala,
J’écris en vers le Shambhala
Puis l’aurore parfait la ganse :

Est-ce un matin bleu-gris ? Peu importe ;
Un jour sans autre bruit que le chant
Violent du cyclone arrachant
L’illusion de l’écrit qui m’emporte ?

C’est un jour neuf et le souffle d’hier
A ridé l’eau ; sur la surface à peine
Décèle-t-on l’imperceptible haleine
Des mots de nuit tissés sur le cahier :

L’encre séchée a tracé la rime morne
-Pas une image, aucune idée au lointain
Au mieux, peut-être, un gribouillage enfantin-
Un espoir en déliquescence où se borne

Le plaisir qui me prend, quand sombre le couchant,
D’exciter le hasard, de replonger la mine
Dans les sons extirpés –sur fond de dopamine-
Au gré des aléas dont l’esprit fut le champ.

Alchimie du mètre...

Bravo pour ce crescendo qui serait passé inaperçu
au milieu de cette marée noire





Ce message a été édité - le 07-04-2025 à 13:58 par Kerdrel

Merci à vous. Plaisir !


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Ô

Mitose
Méiose

L’être offert
L’œil ouvert
Nait crie ose

Un son primal
Où le feu mêle
Sous la mamelle
De l’animal

La faim l’étincelle
Le corps qui vacille
En mire la fin
L’amour et le vin
L’ombre et la faucille

Et pour penser le temps
D’écrire dans les champs
Le sort des sauterelles
Le vol des tourterelles
A l’encre des airelles
Qui souffle sur l’instant

L’aurore et son flot me laisse
Heptasyllabiquement
Une rose, gentillesse
Dont un pétale est promesse
Elixir frais d’un moment :
Le moteur de l’éventuel
Au parfum du perpétuel

Alignement de frêles pierres
Fières autour d’un char à Vix
Dont le reflet sur l'eau du Styx
Hasard de l’anarchique aimant
Tel un cyan sur la bruyère
Qui métapoétiquement
Quand les vers se multiplièrent
Se mit à conter le couchant

Sur la frayère et la carassine
S’excite au saut de la notonecte
Elle est joueuse et moins assassine
Que n'est sa sœur ; son gène d’eunecte
La pousse aux bras du plus lourd des maux
Se gaver d’or, d’air et des émaux
Qui sur l’étang tombent telle l’esche
Elle les gobe et puis s’en pourlèche :
Le gloss pour carpe aux pistache-mots

Ben alors on ne sait plus compter jusque dix

Un peu de nostalgie dans tout ça
et de mélancolie...
Si je ne m'abuse ...

Avec l'écriture, une résurgence, tout espoir est permis ...

Merci à vous trois.
(La flemme, sûrement, Kerdrel...)