Parle-moi des îles !

Il me parle souvent de cette île lointaine,
Dans le café du port, cet ancien capitaine,
Grand buveur d'horizon, revenu de partout,
Que les gens du rivage appellent pauvre fou.

Il raconte une terre abolie de tout maître
Où le temps de lui-même aurait renoncé d'être.
Ses yeux jadis crevés d'échardes de soleil
Ont gardé le reflet de ce lieu sans pareil.

Mais foin du capitaine et de l'île lointaine,
Des légendes cuivrées, caravelle incertaine !
La vie est ici-bas, dans ce torrent mauvais.
J'ignore d'où je viens mais je sais où je vais.

Mon île la voici, j'en perçois les odeurs.
C'est une triste plage où le sable est de peur,
Une terre sans gloire où le temps rétrécit.
Le corps est mon vaisseau, la mort est son récit.

Le contraste est saisissant entre le rêve, l'espérance de cette île, sa lumière et ses perspectives et la réalité, grise quand le terme échoit, le fatal terre à terre.


Mention spéciale pour ces deux vers :

Ses yeux jadis crevés d'échardes de soleil

Le corps est mon vaisseau, la mort est son récit.

Oui de très beaux passages dans ce texte"
Des légendes cuivrées, caravelle incertaine"
Bravo et merci !

C'est fichtrement bien écrit et bien versifié.
De splendides images préparent une chute carrément pessimiste.

Ce "Grand buveur d'horizon, revenu de partout" échoué sur "une terre sans gloire où le temps rétrécit" me touche terriblement. Chacun pouvant y reconnaître son propre voyage ne peut que s'incliner devant l'expression parfaite et pleine de noblesse d'un bilan sombre et sans illusions.Bravo !

Chers Amis,

Votre fidélité à me commenter m'est toujours une grâce précieuse.

Lau,

Je sais ton exigence et ta rigueur prosodique


Macha,

J'apprécie ta finesse et ta sensibilité


Pierre,

C'est en expertise et ta virtuosité qui m'étonnent,


Arielle,

Tu es au verbe ce que Rodin est à la pierre,


Tous, vous m'honorez de vos compliments.