Faux sonnet - peu s'en faut -
L'espoir dépité, ce que
Promet un futur grotesque,
Le mâle artiste sa queue
Poursuit comme un poisson l'esque.
Dans l'ache, des os aqueux
Trempent et pourrissent presque,
Squelette de cet art creux
Armant la spongieuse fresque.
Mais au temps passé tapi,
Quadrature, comme Pi,
Luit la Lyre - on l'entend bruire
En de lumineux accords
Où nulle rage lue - ire -
N'ôte au texte un peu du corps.