Quoi ?

Rien ne nous réjouit tant que l’autre et son ailleurs
Comme l’auroch va vers les prés encor meilleurs ;
Le goût du cosmopolitisme
Nous fait découvrir les mœurs des voisins, seigneurs,
La médecine douce ou l’art de vieux saigneurs,
Toujours, nous voguons d’isthme en isthme.

Il est un temps, dans la jeunesse, où nous allons
Courir le monde en ses dunes et ses vallons
-De l’aventure ou du tourisme-.
Puis vient l’ère de la vieillesse et nous gagnons
Le droit qu’on nous visite et, dans nos cafignons,
L’on se fait conter le lyrisme :

Kaseev, il est jeune homme, arrive d’Omdourman,
Dans sa langue officielle, il me dit souvent – Man,
Pourquoi je subis ce racisme ?
- La France ou la Lybie ou Malte ou le Soudan
Sont des mots faits, rendent mauvais l’orang-outan,
Chaque frontière invente un schisme.

Manel, ô belle dame aux traits de Siliana
M’apporte une tadgine et m’invite au zina,
Irais-je jusqu’à ce cynisme ?
Mais tuer le limes et franchir l’au-delà
Outrepasser tout dieu, gilgamesh, thot, allaH
Est le signe d’un libre prisme.




Ce message a été édité - le 12-10-2024 à 11:28 par Lau

Ne nous laissons pas acheter par ces mous dons :
"Etranger, c'est barbare, agnostique c'est pire !"
Si toujours l'agneau tique, évitons les moutons,
Que le troupeau ne soit pas la toile d'épeire !

‘Père’. Un déisme abattrait toute religion,
Fi de tous ces cataclysmes et de ces ires
‘Pair’ serait le maître-mot de toutes ces ères,
Nous, pacifiques avanceraient et légion.

Les mystiques hélas sont géostationnaires ;
Nul ange n'est fiable, aucun dieu n'est mignon ;
La foi, mauvais cheval d'églises maquignonnes,
Gagne à tous les derbys, quoi comprendre, partner ?

Les lieutenants de Dieu, pompeux, fous ou crooners
Promettent le Salut en prenant du pognon ;
Leur arme, c’est la peur, la fureur, le tonnerre,
Il s’agit d’hébéter, rendre les hommes, gnomes.

C'est vrai, même certains, qui te bouffent ton air,
Iraient te faire accroire être unique gnomon !
- Mais laisse-toi, bien libre, avancer sur ton erre,
Et, mon pote, un futur, tu le fais à ta pogne !

Taquiner le rabbin, l’imam, le curé, con !
Semble de l’anticléricalisme primaire ;
Bizarrement, j’avais, jeune, ça dans ma chair
Et, depuis tout petit, sur ces pantins, je cogne.

Par la crainte de Dieu, rédemptrice, alme, amère,
(On sait depuis longtemps qu'un curé vaut un cogne)
Ils veulent asservir le peuple ; et nous, mon cher,
Nous nous débattons là dans un très épais smog.

Qu’importe ! Etre rangé près de Gog et Magog
Est dérisoire et ce moment prête à sourire ;
Ou plutôt pire, on en voit des enfants mourir,
Est-ce Ezéchiel en son Jérusalem qui grogne ?




Ce message a été édité - le 13-10-2024 à 18:26 par Lau

Comme dit l'agnostique Omar Khayyam : Sbah el kheir* !
(Car on peut ne pas croire et pourtant rester Maure)
Khayyam savait penser et faire art de sa morgue,
Sans être démagogue et mieux que Stefan Zweig.




*Prononcer "Sbhal rhir", bonne matinée.

Au printemps si quel qu’être au corps célestiel
Me verse dans les champs un vin plus doux que miel,
Je dis, quand je devrais déplaire à la canaille,
Je serais moins qu’un chien si je pensais au ciel.


Il m’est bien délicat d’avancer sur ce reg ;
Le Perse a su percer de la foi, le mystère
Et dans ses rubaiyat, on sent le neuf auster.
(Ce rubaï me parle et je l’offre en exergue).

Khayyam ? Premier Rimbaud ! et si tu parles d'erg
Et d'air le balayant, distille cet ester
Traduit par Cazalis dont la constance espère
En une approche vraie où l'art pur nous submerge :

Epervier fou, laissant le séjour du mystère,
Mon âme avait voulu monter encor plus haut ;
Je n'ai point ici bas trouvé ce qu'il lui faut,
Et rentre d'où je viens, malcontent de la terre.






Ce message a été édité - le 16-10-2024 à 21:02 par Salus

Du cercle où nous entrons en hôtes d’un moment,
Nul ne connaît la fin, ni le commencement.
Et nul homme ne peut dire avec certitude
D’où nous sommes venus, où nous allons vraiment. (Op. cit. : 122)
(trad : E. Fitzgerald)

Il faut, la Vérité, l’aimer, avoir du flair,
Pour ainsi coucher ses doutes sur le bel orgue,
Bousculer ses contemporains d’un rogue roc,
A contre-courant du Puissant sis sur son aire.




Ce message a été édité - le 19-10-2024 à 11:19 par Lau

Qu'est une certitude ? une chimère, un truc,
Un marchandage un troc que la vérité traque !
Comprendre le réel, c'est comme un très long trek
Et l'objectivité s'acquiert à coups de trique !

Khmer, Peul, Afghan, Russe, Inuit, Maori, Turc,
Hannah Arendt, Schopenhauer, Nietzsche ou Plutarque…
Que la Terre ne fût point un simple couderc
Et qu’on n’enviât pas de son voisin le torque.