Solde de tout conte

Bonjour toi,
Cette fois qui n’est pas la coutume,
Je, bizarrement, prends cette improbable plume
Et m’en vais sur la page offerte de mon corps
Commenter tes espoirs, répondre à tes remords ;
Ne me demande pas d’où vient cette magie,
De quel éclat lunaire ou de quelle bougie
Surgit cette lumière et si l’encre apparait,
Je ne sais son début ni n’en prévois l’arrêt.

Je suis fait des carnets que tes humeurs emplissent
Depuis un lustre au gré des amours qui se glissent
En toi puis se défont, se changent en regrets ;
J’ai lu la dune claire et les sombres forêts
Qui se sont succédé sur tes nuits d’écriture,
J’ai souffert ta détresse et j’ai su ta nature
Mieux que toi-même or, de ce plaisir infernal,
Je ne veux plus jamais ; brûle-moi.
Ton journal.




Ce message a été édité - le 26-04-2024 à 10:57 par Lau

Original cet auto-commentaire qui balance entre auto-dérision et tendresse

Ici, les divers couacs aux pages
De ces vers se situent aux marges
Gauches ; aucun alinéa
N'est permis et nul aléa
N'est autorisé ; quelles cages !






Ce message a été édité - le 26-04-2024 à 16:30 par Lau

A babord
Ou à tribord

Attribus conforts

A trop bu à bord

Le sens de l'effort

Capitaine Haddock
Mille sabords

Tout à fait d'accord !

Un conte à ressort...

Un journal de bord.

confidence bien amenée du seul journal qui enjolive un peu; mais qui ne ment jamais

Il parait que lorsqu’on dort
Notre esprit, tel un condor
Range tout, même la mort ;
Et l’on retourne au con d’or :

Celui qui, coquin de sort,
D’une pute ou d’une Hator
Nous mit là si près du port
A triturer notre for

Intérieur aux reflets d’argent,
Exister ? C’est être exigeant,
Au final, on a peu de temps

Pour y graver l’idoine ligne
Et laisser un quelconque signe,
Rime vaine sur ces instants.