La vie en poésie

La vie en poésie, *
Mute le quotidien dans sa banalité,
Détruis, en t’acharnant, le pouvoir de ces causes
Qui, rebelle pourtant, sont ta fatalité,
Quand tu t’enchaines seul en intégrant ces clauses,

Ces petitesses d’homme et leur banalité,
Pour éclairer ta route, elles ne sont que gloses,
Telle la luciole, alors tu les imposes
Comme un remède à ta triste incapacité

A trouver la réponse à tes questions de gosses :
- Le vivant meurt, est-il une moralité ?
- Mériterai-je, moi, cette mort, alité
Ou m’en irai-je, idiot, gonflé de ces peurs grosses ?

Comme des bourgeons qui se fendillent, l’été,
A devenir des fleurs, sous elles, tu reposes
Tranquillement, ma chair, sans os, aucunes pauses
Ne flotteront au gré de ce troublant Léthé.


Jouis de la fortune et de ces mille aloses
Qui glissent dans l’espace et son infinité,
Perçois tes sens et comme ils deviennent véloces
A se jouer du terme et son absurdité ;

Saisis le mot, point de hasard, sa qualité
Te mènera loin, fors que tu ne t’ankyloses,
Ainsi, tu mourras, Frère, en toute dignité
Enfanté, bête, mais sous le parfum des roses.

* D’après le poème de Leconte de Lisle, Secret de la vie : https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Secret_de_la_vie




Ce message a été édité - le 04-03-2024 à 08:57 par Lau

Dans son Isle, Leconte a dit de belles choses.
Des âneries parfois, pour avoir trop pinté
de rhum de Martinique en toute probité.
Puis en avoir souffert des lendemains moroses.

La poésie est neuve et pas une raclure
Qu'on torche au bas des rêves de basse envergure ;
Si, par hasard, on s'y emmêle, il faut savoir
Respecter le poëte et son drame d'un soir.

Leconte de Lisle n'est plus depuis 1894.
On ne saurait donc lui manquer de respect.
En revanche on peut contester ses hypothèses.

Tercet. Il balaya le moindre mime, entorse
A la rime inodore, il fut ainsi suspect
D’amener le péquin sous le temple d’Ephese.






Ce message a été édité - le 02-03-2024 à 18:14 par Lau

Répons. ses motifs étaient comme un cœur en torse :
La musique en dépassait le sens, le jaspait.
- Ca ronfle, ondule, pulse, et bat ! J'en frémis d'aise.

Il n'y a plus de feu quand la cervelle est morte.
Avec un crâne vide, il faut être balaise
pour découvrir enfin, de la vie, le secret.



Ce message a été édité - le 03-03-2024 à 05:46 par Pierrelamy

Au bas de la falaise, au-delà du muret,
Sur le Mont Gibraltar, aux chutes du Zambèze,
Il promenait sa plume et comme elle était forte !

"Mu(tant) le quotidien dans sa banalité"
Leconte sut trouver la musique à son vers
et chausser Cendrillon de pantoufles de vair
"Ce qui n’est plus n’est tel que pour avoir été."

L'on ne demandait rien d'autre qu'être allaités
Sous le sein d'une mère et loin de ces enfers ;
Lors nous chantions, champions, au gré des vers offerts
Par nos aïeux, courant cette sente, entêtés.