Son nom, Grâce ? Éponyme, est-ce un neutre « Anaïs »,
Ses cheveux ? Noir ébène ou blondeur du maïs ?
Lutrin fut ton poème et ses douceurs si lisses
Ont du Verlaine et du Rimbaud, quoi que tu fisses.
L’un, vers, se tourne et puis s’embrase, c’est la base
-C’est la main du potier qui, chaud, la glaise, écrase-
Un quatrain, dôme, un cantique, une ultime phrase :
Oups ! Une inattention… File la muse, hase.
Lors, reprenons depuis l’eau du puits, par l’aleph :
A l’incipit, nous caressait un troublant zeph ;
L’azurée aréole en son aéronef
Semblait, de l’ambre et de l’amble inédits, la clef.
Mais ouvrir cette porte n’était sans tristesse,
Malgré le talent d’or, elle dort et l’adresse
Des mots les plus charmants ne la heurte, ni blesse
Un infini silence, abominable laisse.
Ce message a été édité - le 25-08-2022 à 14:25 par Lau
