C’est un Noël et dans la cuisine,
Un chapon mort offre sa couleur
Jaunasse et mate au soir en gésine
D’un matin neuf et frais, sans douleur.
La Lucullus et la langoustine,
Sous un néon d’horrible blancheur,
Sont sans éclat, ni la galantine,
On connut mieux quant à la fraîcheur.
Mais au sommet d’une riche bûche
Sur un verglas d’or et de marrons,
Certains en ski puis d’autres en luge,
C’est mille nains qui, là, font les cons.
Sifflent ; en main, la scie égoïne,
A coup de hache entament les troncs
D’épicéas à l’aiguille idoine
Qui pique qui viendrait du tréfonds
D’une chimère : un barbu, vieux, Père
A l’habit rouge –imposant bedon,
FFP2, c’est réglementaire-
Mais les nains verts coupent le cordon.
Ce message a été édité - le 24-12-2021 à 13:04 par Lau
