Un extrait de "retombées de sombréros"...

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] ... Brautigan. (parce que je me suis cassé le cul des phalanges à le taper pour un autre lieu et tant qu'à faire je le colle ici aussi)

Serrure

Et, une heure plus tard, l’humoriste américain s’était senti si nerveux qu’il avait été incapable d’ouvrir la porte d’entrée de son appartement avec sa clé. Si nerveux même qu’il en avait presque désaoulé d’un coup. Non : il n’était pas possible qu’il y ait là, debout à côté de lui, cette jolie dame japonaise. Là, dans son couloir à lui. Dans son appartement à lui.
Ce que pendant elle continuait de se tenir là, debout, à l’observer avec grande patience.
Il y avait quelque chose qui clochait dans la serrure.
Et il n’arrivait pas à y croire.
Putain de bordel de serrure ! Et c’est maintenant que ça arrive, evidemment ! Et à moi, evidemment !
Parce que ça ne s’était jamais produit auparavant.
- C’est la serrure, avait-il dit, en farfouillant avec une clé qui n’avait aucune commune mesure avec la situation dans laquelle il se trouvait.
Et elle, elle n’avait rien dit. Ce qui n’avait rien arrangé : au contraire. Parce que lui, il aurait bien aimé qu’elle dise quelque chose.
Parce qu’il ne savait pas encore qu’elle ne disait jamais rien tant qu’elle n’avait rien à dire de précis. Mais qu’alors, elle allait droit au but et fort bien articulait son discours. Et donc jamais ne s’amusait à dans le petit s’en aller baratiner.
Ce qui ne l’empêchait pas d’être très intelligente et d’avoir un joli sens de l’humour. Non : elle ne parlait pas beaucoup, c’est tout. Ca surprenait toujours un peu : surtout, et ça ne lui posait pas problème, lorsqu’elle n’en pipait pas une de toute une soirée.Il faut dire qu’elle ne parlait jamais que lorsqu’elle avait quelque chose à dire. Ecouter fort intelligemment, oui. Hocher la tête pour appuyer ou invalider quelque subtile remarque, bien sûr. Rire même, et toujours au bon moment, oui encore. Mais…
Même qu’elle avait un très joli rire qui ressemblait à des gouttes de pluie sur un champ de jonquilles en argent. Un rire si séduisant même que les gens aimait dire des trucs drôles rien que pour l’entendre rire.
Et donc alors, droit dans les yeux elle les regardait avec ses petits yeux à elle, bridés, pleins de compréhension et qui les écoutaient comme si dans le monde unique bruit à entendre ils étaient restés ; comme si l’oreille humaine avait lors disparu tout ce qui de bruit se peut faire et que seule leur voix fût ce qu’il en demeurât.
Et sans dire un mot, gentiment elle lui avait pris la clé de la main. Et cette clef qui ainsi changeait de main, ce geste infime les avait, pour la première fois, fait se toucher. Sa main était petite, mais avec des doigts longs et fins. Et ses mains toujours étaient d’un calme fantastique.
Parce qu’il ne l’avait pas encore touchée : ni au bar, ni en revenant chez lui. Et cela avait été le premier d’un bon million d’attouchement à venir. Et doucement, avec une grande précision, elle avait mis la clé dans la serrure. L’avait tournée. Et la porte s’était ouverte. Elle lui avait rendu la clé et s’étaient donc, tous deux, une deuxième fois touché la main. Il avait même cru qu’alors son cœur allait lui péter dans la cage thoracique. Parce que ça avait été le machin le plus érotique qui lui était jamais arrivé.
Ce qui explique aussi que, peu après leur séparation, il s’était pour un temps lancé dans la masturbation. Et, pour figure de ses exercices, avait choisi le souvenir de cet instant où, toujours sans un mot, elle lui prenait la clef des mains, ouvrait la porte et par après, cette même clef lui remettait entre les mains.
Et c’était pile au moment où, après avoir ouvert la porte, elle lui rendait sa clef, qu’il se mettait à jouir. Après quoi, il restait là, allongé sur son lit, avec sa petite flaque de sperme à, telle une étrange mer des Sargasses, lui flotter sur le ventre. Cinq ou six fois qu’il l’avait fait. Jusqu’au moment où il avait décidé d’arrêter. En se disant que ça pouvait durer infiniment et qu’il risquait d’y laisser sa peau. Parce que s’il n’ignorait pas qu’il n’y a pas de happy end à la vie, il ne voulait pas non plus la finir de cette façon.
Non : mieux valait se faire sauter le caisson. Plutôt que d’à sa vie donner la forme ultime d’une cloison en papier de riz couverte de foutre.
Et donc, heure après heure, une nuit entière avait pleuré de vouloir se branler. De plus que tout au monde vouloir se branler au souvenir de cet instant où elle lui prenait la clef, déverrouillait sa porte et par ensuite lui retournait sa clef. Et donc s’était complétement crever à pleurer mais ne s’était point paluché. Parce qu’il avait bien compris qu’il fallait s’arrêter. Que s’il ne s’arrêtait pas, c’en était fini de lui. Même qu’au beau milieu de ses larmes il avait eu une vision. Qu’il avait vu à quoi ressemblerait sa tombe s’il ne cessait pas de se branler à la caresse de ses mains, au souvenir de cette clef qui toujours lui était prise et toujours lui revenait. Que ça serait quelque chose comme ça :

Ci-git l’Humoriste américain
1934 – 2009
Qu’il repose en paix
Non : pour lui, plus rien, il ne reste à branler.