Pas lu, pas pris
Pas même un seul livre
Ne verra le jour ;
En live je livre,
Pauvre troubadour,
Du bout de mes lèvres
Le vrai de mon cœur
Et les cotés mièvres
De toute ma peur…
Le fond de mes œuvres
Restera futur ;
J’ai bu les couleuvres
De l’éditeur dur…
L’espoir m’est un havre,
- Si je n’ai pas tort,
Que mon dit ne navre,
Qu’il ait du ressort,
- Après que je meure,
D’être - trop tard - lu,
Car l’écrit demeure
Même vermoulu…
Poésie amère
Plaisir vague et flou,
Ta scie est la mère
Du mage et du fou.