par Louis
Le clown blanc se lamente
L’heure est déprimante
Les faveurs de sa brune
Dimanche au clair de lune
Sont parties en fumée
Envolée son aimée.
Il sort de sa palette
Une ligne violette
Sa rage est muette.
Mais là, voit, de traviole
C’est bien lui qui rigole ?
Qui donc le console ?
Publié le 21/03/2001
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