Plumes

Mouette au cri lent né des brumes,
Oiseau rasant d’aile l’écume,
Ton vol louvoie entre les vagues
Puis remonte, et plane, et divague…

Grises et blanches prédatrices,
Sœurs contemporaines d’Ulysse,
En vos âmes immaculées,
Plongeant sur la proie immolée,
Rien ne résonne que les chants
Cruels de ce rire méchant
Qu’on croirait émis de démons
Tout droit nés chez Lautréamont !

Elles sont de petits bouchers,
Elles tournent sans se toucher,
Pilonnant la pêche ou le banc
De cent chocs et ces éclairs blancs
Eclaboussent l’horizon morne
Du coup de bec de quelques cornes…