Provence

Il fait frais l'air est vif et le soleil chauffe ;
Tout est clair dans le grand ciel bleu du matin ;
L'or contraste, au biotope adamantin,
En tons verts, jusques à la montagne chauve.

Puis le cuivre et l'ambre brun, plus près, grillés,
Parsemés, au flot touffu des brousses sèches,
Gros clous roux clouant de compacts tapis grèges
Ces maquis, de tons virides habillés :

Le Vivant ! cette merveille de garrigue.
Et des bruits, des tracteurs et des aboiements ;
Ça pépie, aux buissons et dans les sarments,
Et vraiment, c'est l'art que la nature brigue !



Or hélas, c'est la chasse ! On tire ! au fusil.
C'est mortel ! Toute haie est dès lors létale.
J'entends les chiens ! Peu s'en faut que je détale !
Tout se fige – et je n'ose bouger un cil...