par Machajol
Tout en haut de la canopée
il est, parait-il, un secret
Chaque année durant le printemps
S'ouvrent de belles fleurs au vent
Elles pendent aux arbres, immenses
On penserait qu'elles y dansent;
Un parfum suave et lumineux
De leur robe pourpre s'échappe
Elles ne seront que passagères
Le temps d'un printemps éphémère
Publié le 11/12/2018
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