Gloria

Les arbres perdent leurs feuilles la forêt se déplume
Les squelettes des arbres surgissent de la brume
Les feuilles rouge et or comme des peaux d’agrume
Ecrasées sur le sol expriment leur amertume

Dans ces feuilles qu’il nous laisse qui sont comme l’écume
D’un monde souterrain on reconnait la plume
Du soleil dont le rayonnement parfume
L’air ambiant et dont l’absence fait qu’on s’enrhume

Ce génial écrivain dont l’œuvre ne se résume
A peindre de la nature les us et les coutumes
Des femmes et des hommes dont le regard s’allume

Ce phare de la littérature dont on exhume
Aujourd’hui en novembre les milliers de volumes
Reçoit en cette fin d’automne une gloire posthume