Création

De ce papier gris
Qu'on allait jeter à la poubelle
Triste sort!
Sort
Par le miracle d'une main inventive
Un visage aux yeux morts
Mais dont la lèvre mord
La lumière
Et dont la joue jaillit de la pierre
Et dont le front
Par le désir d'un habile crayon
Se plisse en réflexion!
La statue d'Apollon
Celle d'Agamemnon
Ou du beau Cicéron ?
Tout est supputation
Et interrogation
En récupération
Pointée d'admiration!