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La mort du peintre
par Anacreodes


En ce jour de novembre un peintre octogénaire Est mort sans aucun bruit au milieu des rochers Son tableau coloré reproduit l’estuaire Quand sombre le soleil à l’heure des couchers Il venait d’appliquer une dernière touche Reculant de trois pas afin de l’admirer Il coinçait ses talons dans une vieille souche Basculait en arrière avant de s’effondrer Son pinceau déjà sec projeté sur le sable Vient de perdre son âme et son utilité Qui va le ramasser et sera-t-il capable De lui redonner vie lors d’un prochain été ? En ce jour de tristesse où pleurent les rivières Que l’artiste peignait avec tant de bonheur La toile illuminée des ultimes lumières Va rejoindre son maître auprès du créateur



Poème posté le 08/11/08


 Poète
Anacreodes



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