Encore
par Boetiane
Dans sa traîne
Les ossements d’hier,
Les mensonges et leurs songes
Leurs tapage,
Cristaux de tempête
En sarcophage.
Dans sa tête,
Des cauchemars cachemire
Des cratères rose-cuir
Leurs tiroirs à nuages,
Le crâne-éponge de la bête,
Sourde-muette.
Dans son cœur
A souris chauves,
C’est de la pelure de satin,
Et dans le séchoir de sa chair
On entend presque rien.
En fait, c’est peut-être l’hiver.
Il est juste une odeur fauve,
Un squelette à fourrure
Et dans son porte-cigarette
Il tient une pâquerette,
Petite et pure.
… puis dans ses phalanges, il tend la boîte de Pandore<br />
« Allez, reprenez donc un petit chocolat d’or … »
Poème posté le 07/03/08
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