Et il vole,
sans cesse,
incapable de s'arrêter,
au souffle du vent,
perpétuelle escalade du ciel.
Les nuages s'arrêtent,
s'ouvrent,
se déforment,
lui ouvrent les portes de l'altitude.
Il ne s'arrête pas,
plus rien ne peut l'empêcher de voler,
encore et toujours.
Il croise la vie à sa portée de main,
des oiseaux blancs planant dans un silence parfait.
Mais il ne les voit pas.
Il continue au délà de l'impossible,
dans un froid inconnu,
celui de l'irréel,
celui qui vous saisit dans une coquille de glace,
celui qui vous dessine une armure de givre.
Il continue encore et toujours,
au delà de notre ère,
au delà de notre air.
Plus froid que jamais,
il n'y respire plus que des apnées de vide,
au plus près des étoiles,
des autres galaxies,
de l'inconnu lointain, l'intengible infini.
Et lorsque le temps s'arrête.
Se brûler les ailes.
S'écraser sur le sol.
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