Triste destinée.
par Rousselot
Noire est la mort, terriblement impitoyable,
lorsqu'elle choisit le paradis d'une petite plage
pour frapper d'une violence inouïe
la jeunesse qui s'épanouit.
Rouge est le sable de grenat,
qui au soleil du matin brille de mille éclats,
rendant à cette belle petite crique
un caractère unique.
Bleue est la mer turquoise,
où Je m'y suis baigné au petit matin.
Tout autour la vie chantait sa joie.
L'air offrait ses plus fins parfums.
Rouille est l'obus qui sommeille
dans sa gangue en attente du réveil.
Caché là, à l'affut, depuis des années,
où, par la dernière tempête, en ce lieu, rejeté.
Orange est le feu qu'ils ont allumé
en cette douce et tragique soirée.
Ils y sont venus en une joyeuse équipée,
sans imaginer que leur vie sera bouleversée.
Blanche est la lune, lustre des cieux.
Chaud est le foyer qui active l'obus.
L'explosion tue, les éclats crèvent les yeux.
Les tympans sont percés, ils n'entendent plus.
Triste destinée, triste fatalité.
Poème posté le 02/03/16