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Triste destinée.
par Rousselot


Noire est la mort, terriblement impitoyable, lorsqu'elle choisit le paradis d'une petite plage pour frapper d'une violence inouïe la jeunesse qui s'épanouit. Rouge est le sable de grenat, qui au soleil du matin brille de mille éclats, rendant à cette belle petite crique un caractère unique. Bleue est la mer turquoise, où Je m'y suis baigné au petit matin. Tout autour la vie chantait sa joie. L'air offrait ses plus fins parfums. Rouille est l'obus qui sommeille dans sa gangue en attente du réveil. Caché là, à l'affut, depuis des années, où, par la dernière tempête, en ce lieu, rejeté. Orange est le feu qu'ils ont allumé en cette douce et tragique soirée. Ils y sont venus en une joyeuse équipée, sans imaginer que leur vie sera bouleversée. Blanche est la lune, lustre des cieux. Chaud est le foyer qui active l'obus. L'explosion tue, les éclats crèvent les yeux. Les tympans sont percés, ils n'entendent plus. Triste destinée, triste fatalité.



Poème posté le 02/03/16


 Poète
Rousselot



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