Ce toit de plomb, où fond la colombe, et sa plume,
Qui tremble au bout des doigts d'un chêne somnolent,
Du rêve qui s'élève, elle tient le volant ;
La paix du ciel s'embrase et l'étoile s'allume !

On voit poindre par çi, comme un soleil qui fume,
La lointaine bougie d'un éveil indolent.
Nulle brutalité dans ce futur mollant
Qui résonne les jours comme corne de brume,

Toute chose se sait et s'ignore en la flaque.
L'eau ne rêve encor pas de réduire le roc,
Ni d'être, de la glaise, un prime et dernier soc,
Dans la nue, elle entend la seconde qui claque.

Rien ne s'écrit, rien ne s'efface, il n'est de sable
Qui du plus grand que soi ne s'affiche comptable.