Tout vient de la plume,
Au bord de ce littoral nuageux,
Mes pensées mêlées d'encre bleue.
L'esprit vague glisse dans l'amertume
Quelque part sous les nuées en brume.

Tout vient de la plume,
Au bout de l'âme souvent soucieuse,
Je compte les heures silencieuses,
Qui s'égrènent comme ultime langage.
Ma frustration écume la page.

Tout vient de la plume,
Quand le ciel semble me faire la tête,
Que ce monde joue au roi du silence,
Elles me consolent d'un rire immense,
Du fond de ces pensées que j'émiette.

Tout vient de la plume,
Clouée par leur bec j'arrête un instant,
Sur ces lignes j'en conclus le néant.
Je ne suis pas artiste, ni poète,
Ma plume semble amuser les mouettes.