Du trésor que la pensée aspire,
aux moments qui s'en viennent,
de songes captifs qui retiennent,
dans un écrin enfoui qui inspire.
Dans le creux d'un vieil écritoire,
d'un blanc se voulant ici moqueur,
exilé sur le fil de sa propre histoire,
au regain du poète encore traqueur.
Alors naîtra la consonance du vers,
sur le grain que la pudeur réprime,
aux succès désirés du jeune trouvère,
ses maux amarrés à l'ancre de la rime.
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