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Le collectionneur
par Verbo


Il était une fois un collectionneur - Un de ceux dans le jour qui trouvent leur bonheur - Féru d'art, de bizarrerie, De bric-à-brac qui traîne et dont on ne veut plus, Que le temps, passant, injurie Dans un sombre grenier où il reste reclus : Ici, une armoire ancestrale, Sa porte sur ses gonds qui résiste et qui râle ; Là, un fauteuil, quand vient le soir, Qui maugrée à présent si l'on veut s'y asseoir ; Un guéridon qui boite, un reste de commode, Piqué, rogné, rongé, longtemps squatté du ver : Un inventaire à la Prévert Qu'un placard a passé de mode. Et plus il entassait, plus reculaient ses murs Comme ceux à craquer du trésor d'un avare, Jamais dont il ne se sépare : Plutôt perdre la tête ou l'un de ses fémurs ! Tant qu'à la fin, on vit qu'il n'avait plus de chambre, Dormant dans son sous-sol de janvier à décembre. Sa maison n'était plus à lui, Ses " amis " dans ses murs d'où il s'était enfui. Telle est la charité chrétienne Dont l'invité fera de ta maison la sienne.

" Quand un homme a faim, mieux vaut lui apprendre à pêcher que de lui donner un poisson ".<br />
<br />
Confucius.


Poème posté le 25/10/16


 Poète
Verbo



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