La Fresque Manuscrite
par LuneDeTristesse
Un livre sur une étagère, suit le temps du silence.
Les pages se démarquent du signe de l’élégance…
D’un à mot à un autre, le portrait prend la tournure
D’une existence lointaine… le soupir en reliure…
L’encre noire préserve les caractères sur support
Jauni au temps, taché en dedans tel un trésor.
Des vagues de papiers se tournent au doigté
De la convoitise des pupilles miroités de curiosité.
L’histoire de… Tel un mystère préservé en secret.
Alors la plume garnie de poésie ce vieux français
Laissant échapper le sentiment dans les sensations
De l’écrivain à qui… ainsi, nous nous émerveillons.
Oh Lecteurs… ma plume sent tisser au fond de vous
L’appétit avide sur le livre qui m’inspire cet écrit…
Endormie dans la paisible boiserie, voyez-vous,
Se cache le tourbillon de ces vieux livres enfouis.
Des histoires de siècles anciens, à nos jours…
Le repos des corps dans un recueil où chemine
Encore l’empreinte d’une âme en contre-jour…
Offre la gracieuse sollicitude de la bonne mine.
La confidence cachottière sur le voyage de l’instant ;
Une évasion sur les cimes s’ouvrant sur un paysage…
Vieillir et en préserver l’enfance au profond de l’âge…
Et garder la recette de l’arcane : le songe éphémère.
Quand les vieux livres inspire un simple poème...
Poème posté le 03/11/15
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