***VER MAUDIT *** |
Moi triste je t’ai cru quand confiant tu m’as dit qu’au dessous de l’enfer était le paradis et j’ai creusé ma tombe en écorchant mes rires au meilleur ne voulant plus qu’espérer le pire et de toutes ces histoires que je n’ai pas gardé voulant me trouver laide quand l’on me regardait espérant le dégoût, dans l’autre et son regard ne voyant plus que mal là où n’était qu’espoir Il ne me reste rien maintenant, j’ai l’enfer j’ai compris mais trop tard que rien n’était sous terre et que de m’enfoncer toujours dans ma folie je n’avais rien gagné car tout s’était enfuis maintenant je suis seule sans pouvoir avancer Sachant que mon enfer n'avait que commencé et que sa seule fin était sans doute la mienne sous l'enfer il n’y a rien, rien que nos âmes en peine qui ont creusé leurs tombes à l’ombre d’un meilleur qu’elles ne pouvaient avoir qu’en le voyant ailleurs Au dessous de l’enfer il n’y a que regret rien que nos âmes en peines qui s'y sont égarées Au dessous de l’enfer j’ai refermé la porte dernière moi il n’y a rien, rien que promesses mortes |
VER MAUDIT
Août 24,2002, 2:35 pmLA BAUDROIE
Août 24,2002, 2:04 pm*** LA BAUDROIE *** |
regarde. Œil laiteux, disque noir, corps ébène et osseux, sa mâchoire fend son sourire en lames, où tapis, ses crochets, cartilage amer au froid de ces rochers, lacèrent en coutures et referment le vide de sa peau noire ébène et d’entrailles avides. Se cèlent, barbelés, l’abîme et les viscères du monstre qui agite, devant, cette lumière. Quand passe un faible trait qui d’argent n’est qu’un vœux, par ses nageoires, tourbillon n’est que vase à ses yeux et brusque s’ouvrent alors un sillon. Est happé son corps par le gouffre, sans pouvoir échapper à sa vie qui s’achève. Retombent en mourant les vestiges d’un rire maquillé de courant et se clôture alors à nouveau la prison, d’où elle agite encore et encore le tison. La vase lentement retombe et fine masque toujours mieux la chair et la peau flasque, d’où ne naît plus qu’un phare au milieu du récif. Il est déjà trop tard, nos rêves entre ses griffes où nos questions ne fond qu’enterrer le mystère dont on ne voit plus rien que sa propre lumière |
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